domingo, agosto 08, 2010
jueves, julio 29, 2010
Poiesis
En el espejo (1921)
OTTO DIX
*
Las uñas se trenzan
entre las raíces
Tres pequeñas
gotas de
sangre
[...]
¿Cavar hasta dónde?
OTTO DIX
Sí mismo-mímesis-representación
nalgas descubiertas
nalgas descubiertas
descubriendo el paradigma onto-teo-lógico
*
Las uñas se trenzan
entre las raíces
Tres pequeñas
gotas de
sangre
[...]
¿Cavar hasta dónde?
miércoles, julio 28, 2010
Historia Natural
GEORGE GROSZJuego con la muerte de la misma manera que juego con la vida, pues yo soy escritor. A pesar del carácter sombrío que tengo de nacimiento, nunca he podido tomarme nada realmente en serio, ni siquiera mis propios sufrimientos, y hay momentos en que dudo que haya en la vida más realidad que en mis obras.
Camino a Damasco,
STRINDBERG
STRINDBERG
*
*
Temo, pero no mucho,
al escritorzuelo que soy
yo y que destila la muerte
en algunos poemas
RAYMOND QUENEAU
al escritorzuelo que soy
yo y que destila la muerte
en algunos poemas
RAYMOND QUENEAU
*
domingo, julio 25, 2010
Más acre
El canto de piedra
latiendo
más
acre
cediendo
bajo el aterrador peso
de (¿...?)
Peso
que no es piedra
(y)
nunca fue piedra
(y)
la tierra brama como
jamás antes
lo habia hecho la carne
insípida
La Carne
atraganta
el gaznate
/tan tortuoso
enumerar
las respiraciones
-dices-
lo opaco
deshace
el peso
-respondo-/
Yo
miércoles, junio 30, 2010
Falta La Palabra [Y finalmente falto Yo]
Lo que
brilla en ti no es la nada,
aunque es igual de limpio, igual de azul
Margaret Atwood
brilla en ti no es la nada,
aunque es igual de limpio, igual de azul
Margaret Atwood
Cuando muera quisiera tener conmigo
el objeto que me des
apretarlo con mi mano helada
y luego mancillarlo con mis labios
de babas de la agonía
Georges Bataille
*
el objeto que me des
apretarlo con mi mano helada
y luego mancillarlo con mis labios
de babas de la agonía
Georges Bataille
*
miércoles, junio 02, 2010
Silenzio Ma Non Troppo
STEINERT
para enfrentarse con lo que realmente sabe...
Nietzsche
*
Aceptad mi silencio: lo mejor de mí.
Chantal Maillard
Hasta el más valiente de nosotros pocas veces tiene valorChantal Maillard
*
para enfrentarse con lo que realmente sabe...
Nietzsche
*
domingo, mayo 30, 2010
Interrupción
Abandonar Kukulcán
a través del ferrocarril
pulverizado
El sacrificio (se) diluye en el aire
entre los pies:
madera
esquirla ciega
madera
cielo
más cielo
cielo cerrado
entre los pies
lejos, el sacrificado
crepita
crepita
crepita; la boca llena
de piedras
pide
Sol Negro
crepita en lo verde
de la sangre
(¿verde?)
en la torsión
(¿de la sangre?)
crepita
crepita
crepita; la boca llena
de piedras
pide
Sol Negro
crepita en lo verde
de la sangre
(¿verde?)
en la torsión
(¿de la sangre?)
Abandonar Kukulcán
(silenciosamente)
palpar el cráneo
(silenciosamente)
y algo parecido a un rostro
descansando en tus manos
una vez
una vez
Abandonar Kukulcán
dudar
¿qué es Kukulcán?
(¿Chichen Itza?)
No silbar en
las cuencas
el viento
-quizá
el rostro
quizá-
Una vez
martes, mayo 25, 2010
lunes, mayo 17, 2010
Fauces [siempre] negras
Leonor Fini
Mucho mucho
abro mi boca
para llamar
la ola de sangre llega a
su fin
escribe ella su nombre
allá arriba en el cielo
con un trapo blanco y limpio
me tapa la boca
con esmero
Marlene NourbeSe Philip
abro mi boca
para llamar
la ola de sangre llega a
su fin
escribe ella su nombre
allá arriba en el cielo
con un trapo blanco y limpio
me tapa la boca
con esmero
Marlene NourbeSe Philip
*
Boca negra.
Caverna
en
carne
viva.
Algo parecido
al aullido
de un
lobo penetra
a través del diente.
El terror
agita
el labio
en una especie
de silbido
insoportable
in finito
Todo
Indefinible
Caverna
en
carne
viva.
Algo parecido
al aullido
de un
lobo penetra
a través del diente.
El terror
agita
el labio
en una especie
de silbido
insoportable
in finito
Todo
Indefinible
lunes, abril 26, 2010
lunes, abril 12, 2010
"Deja fluir mis huesos entre las hojas"
TapiesPienso en el siguiente martirio chino:
Imagino una escenografía. Otorgo un rostro y un pasado a cada condenado.
Planteo paralelismos cotidianos; vitales.
Similitud insoportablemente implacable con la existencia.
Con los actos interpersonales.
Sensación de frío
por
frivolizar la carne herida.
Entonces, y sólo entonces, me vuelco en el pozo,
y una (única) posibilidad es plausible:
lágrima
hambre
sed
amor
amor por la carne
psicologizada por los verdugos chinos
resulta obvio: cuando se puede filtrar
belleza a partir de actos atroces
la simiente de la estética
se torna oscura e insalubre
El verdugo encadenaba a las víctimas, generalmente dos enamorados, o dos esclavos prófugos, con grilletes, uno a otro por los pies, y los depositaba en lo más hondo de un profundo pozo tapiado. Al cabo de meses, cuando el verdugo abría el hoyo, encontraba los restos de las víctimas muertas, entredevoradas.
Imagino una escenografía. Otorgo un rostro y un pasado a cada condenado.
Planteo paralelismos cotidianos; vitales.
Similitud insoportablemente implacable con la existencia.
Con los actos interpersonales.
Sensación de frío
por
frivolizar la carne herida.
Entonces, y sólo entonces, me vuelco en el pozo,
y una (única) posibilidad es plausible:
lágrima
hambre
sed
amor
amor por la carne
psicologizada por los verdugos chinos
resulta obvio: cuando se puede filtrar
belleza a partir de actos atroces
la simiente de la estética
se torna oscura e insalubre
/*/
/*/
Todo lo que la carne me enseña,
supone mi irremisible abolición.
Cioran
/*/
Cuando la belleza es tan radiante:
es una malformación de la naturaleza
Fernando Arrabal
es una malformación de la naturaleza
Fernando Arrabal
/*/
Todo lo que la carne me enseña,
supone mi irremisible abolición.
Cioran
/*/
Ves tú el alineamiento de cadáveres en mí?
Tristan Tzara
Tristan Tzara
martes, marzo 30, 2010
Desde el Desierto que [no] debemos [en modo alguno] explorar
Miramos en un abismo peligroso y amenazador que no debemos
-en modo alguno- intentar explorar
Alfred Kubin
*
TINNITUS
Ocultarse en la barca que cruza
lenta
exasperantemente
lenta
el desierto
nuestro iris se refleja en el agua
del oasis
apestando la madera
cercado
por la imagen ciega
( . . .
fata morgana)
Ocultarse en la barca que cruza
envuelta por las
crías de coyote;
jadeando en nuestros oídos
el nombre
de
este desierto
nos aíslan en la duna
que
escondes en el vientre
gigante
incendiaria
final
como la espina a la que rezas
para que antes
cuanto antes
la ciudad nos alcance
final
incendiaria
gigante
-al fin-
lenta
exasperantemente
lenta
el desierto
nuestro iris se refleja en el agua
del oasis
apestando la madera
cercado
por la imagen ciega
( . . .
fata morgana)
Ocultarse en la barca que cruza
envuelta por las
crías de coyote;
jadeando en nuestros oídos
el nombre
de
este desierto
nos aíslan en la duna
que
escondes en el vientre
gigante
incendiaria
final
como la espina a la que rezas
para que antes
cuanto antes
la ciudad nos alcance
final
incendiaria
gigante
-al fin-
*
sábado, marzo 20, 2010
Hallar (la) palabra más allá de la inalcanzable boca del Acéfalo [Parte I]

¿Qué otra cosa quiere decir literatura útil sino tratar a los hombres como un objeto humano?
*
1944
1945
Marcel Proust y la madre profanada
1946

Conrad-Breton
1947
*
El surrealismo
1948
La embriaguez de las tabernas y la religión
1948
La palabra silencio revela también el poder que tiene la lengua de negar afirmando -ya que una negación perfecta del lenguaje, un perfecto silencio, es contradictoria con el empleo de una palabra. Igualmente ausencia de palabra es una mentira, solo es una serie de palabras
*
El surrealismo y Dios
1948

El sentimiento que domina una actitud inalcanzable es quizás de una especie de terror que el escritor tiene a las palabras (y aqui ya no se trata del terror que él mismo ha tratado de inspirar). Ello se debe a que las palabras dominan.
*
1948
Sólo se escribe con autenticidad bajo una condición: que a uno le dé todo igual, se pase por el forro las consignas
¿Es util la literatura?1944
El universo podría prescindir de mí
*Un poeta no justifica por completo la naturaleza. La poesía está fuera de la ley.
*La poesía que no llega a alcanzar la impotencia de la poesía es todavia el vacío de la poesía
*El límite del poeta y el límite del loco son de la misma naturaleza en tanto que sólo atañen personalmente, pero no son límites de la vida humana
*La poesía sólo es un rodeo: a través de ella escapo al mundo del discurso, es decir, al mundo natural (de los objetos); a través de ella entro en una especie de tumba donde, de la muerte del mundo lógico, nace una infinidad de posibilidades
La voluntad de lo imposible1945
Las tragedias no acaban mal porque se trate de una convención literaria, sino porque esa impresionante tensión del alma humana choca demasiado con las cosas, va en contra de la manera en que el mundo está hecho.
Marcel Proust y la madre profanada
1946

Pero la poesía ya no es, en nuestros días, una expresión de mitos dados anteriores a ella, sino que ella misma es el mito (o la "ausencia del mito")
Conrad-Breton
1947
Ya se ha dicho: sólo conocemos plenamente a los muertos
*
Es difícil medir humanamente la impotencia de quien renuncia al lenguaje discursivo.Una vez más, la propia vida, precaria, incomprensible, no puede definir la muerte (la muerte en este caso sería el lenguaje), cuya dificultad infinita recuerda la miseria -y el mutismo- de la creación.
El surrealismo
1948
Habríamos luchado en vano: y permaneceríamos condenados, teniendo siempre "en la punta de la lengua" la palabra, la última palabra, que nos revelaría el secreto. Es posible (a no ser que la propia condena sea la palabra: ¿y finalmente? cómo permaneceríamos sin ella despiertos: nos adormeceríamos si supiéramos).
La embriaguez de las tabernas y la religión
1948
La palabra silencio revela también el poder que tiene la lengua de negar afirmando -ya que una negación perfecta del lenguaje, un perfecto silencio, es contradictoria con el empleo de una palabra. Igualmente ausencia de palabra es una mentira, solo es una serie de palabras
Creo que todo hombre libre, no servil, está en el fondo atado por lo que dicen las frases. Cómo no odiar a esta sociedad, a sus poetas, si se toman a sí mismos y a mí por cosas
El surrealismo y Dios
1948

El sentimiento que domina una actitud inalcanzable es quizás de una especie de terror que el escritor tiene a las palabras (y aqui ya no se trata del terror que él mismo ha tratado de inspirar). Ello se debe a que las palabras dominan.
La literatura es el juego que habita las palabras, que las hace viscosas y tramposas. La literatura quiere decir que el hombre en sociedad, claro está, debe ser dirigido, pero él mismo no quiere dejarse confundir con una dirección que utiliza.
Jean Paulhan, la fiesta literaria y la política1948
*Todos los textos pertenecen a Georges Bataille
lunes, marzo 08, 2010
Fragmentación [Carnicería Dramática Nº2]
(CASA DE RICK Y MINA. La habitación en la que se encuentran, tiene un aspecto descaradamente desconcertante. RICK está rodeado de lámparas. Frente a sí, tiene una televisión encendida, sobre la que apoya los pies desnudos. Girará constantemente el torso para poder pintar en el lienzo situado a uno de sus laterales. De vez en cuando, mira con rencor a MINA, deja de pintar, y comienza a cortarse las uñas de los pies. MINA, por el contrario, parece una profeta recién llegada del desierto. A sus pies, tiene una vela encendida. Intentará taparse insistentemente como puede/sabe con un abrigo que su marido le cede. Por momentos, parece querer acercarse a RICK. Lo hace. Se acerca para ver que pinta su marido. Las lámparas que rodean a RICK la ciegan. Él le ofrece unas extravagantes gafas de sol triples. MINA vuelve a su sitio, cae torpemente por el camino, visiblemente afectada por la luz de las lámparas. Se pone las gafas, adquiriendo el aspecto de una araña. Quemándose accidentalmente con la vela, palpa el suelo en busca del abrigo. Cuando finalmente lo encuentra, tapa con él su espalda).
RICK.— (Toda la conversación transcurre con una monotonía hostil). Este será el último cuadro que pinte.
MINA.— ¿Por qué?
RICK.— No finjas que te importa.
MINA.— Me gustan tus cuadros. (Silencio). Pero tú no.
RICK.— Mis cuadros son a mi cerebro, lo que mi entrepierna es al resto del cuerpo. Yo no te gusto porque estás enferma.
MINA.— ¿Dejarás que me muera? No me importaría ayudar a que la enfermedad cumpla como enfermedad. Y una vez muerta, me aparecería con mi recién adquirida apariencia fantasmal para bajarte los calzoncillos mientras duermes y...
RICK.— Lo que tú tienes no te va a matar. Nunca.
MINA.— No sigas hablando, por favor.
RICK.— ¿Recuerdas cuándo solía retratarte?
MINA.— No quiero (Baja la cabeza culpable. Parece un ridículo mimo de culpabilidad en un niño. No obstante, no varía el tono en ninguno de los dos).
RICK.— Eres la peor modelo que un pintor pueda tener. (Calla durante dos minutos. Mira la televisión. Vuelve a pintar). Eres la peor mujer que cualquiera pueda tener (Calla de nuevo). Sabes, quería ser como ese demente del relato de Poe, que sacrificaba a su amante, a la realidad, con tal de pintar el cuadro perfecto.
MINA.— No me gusta Poe, sádico asqueroso.
RICK.— Eso es porque tú no eres real. Cuando te pintaba, los dedos se me agarrotaban, el lienzo comenzaba a criar moho sin control alguno, y sentía el nacimiento de una úlcera más longeva que mi vida misma. (Acercándose a ella despacio, amenazante, pero sin levantar el tono). Tú, en un ocaso nuclear, tú serías una cucaracha. Solo por el placer de recorrer los cadáveres de nosotros, los corpóreos. Y habitarías en las cuencas vacías de mis ojos con tanta inocencia que me harías resucitar únicamente para poder vomitar de asco. (MINA empieza a imitar a una araña. La seriedad de su interpretación es tensa y casi lasciva. Se abraza con una lentitud desesperante [y desesperada] a la pierna de RICK, mordiendo y haciendo como si succionase).
MINA.— No, yo soy una araña, demente de Poe. Lo juro. Tengo más ojos de los necesarios, para permitirte ver tu miedo reflejado en ellos. No me puedes culpar de nada. Soy diminuta tan solo por consideración, para que no tengas que ver como despedazo repugnantemente insectos con mis colmillos. Me completa el insecto incapaz. ¿Lo ves? Mi diente ni siquiera alcanza tu hueso. Yo no soy una cucaracha. No.
RICK.— A mí, demente de Poe (La tira al suelo), me gustaría ver como despedazas insectos, como llegas al hueso. (La mira durante un minuto. Ella continúa su pantomima de la araña, andando a cuatro patas de un lado para otro con una lentitud exasperante). Voy a terminar el cuadro, no tengo tiempo para tus payasadas.
(La escena termina como empezó. Excepto por las gafas de MINA, y por el empeño con el que ahora juega con la vela).
miércoles, febrero 17, 2010
"Vivo de imágenes son mi propia sangre; la sangre es mi idioma ciego en la luz del planeta"
UÑA NEGRA DE KASHAN
Mujer zigurat,
el cráneo pesa sobre las hojas
Bajo el arbol
esperas la oportunidad
de asaltar
la red Sin que tu cuerpo la
destruya
domingo, febrero 07, 2010
martes, enero 26, 2010
Saeta Fenomenológica
Barnett NewmanReducir a la cosa misma,
donde el rojo no sabe víscera
donde negro no tiene la reputación
sucia del óxido en la entraña;
donde el rojo no sabe víscera
donde negro no tiene la reputación
sucia del óxido en la entraña;
en el lugar
en que la mesa
de jardín debe retirarse
del pozo de ceniza que comienza
a brotar
de jardín debe retirarse
del pozo de ceniza que comienza
a brotar
compulsivamente
bajos los pies;
las infinitas
mutaciones
bajos los pies;
las infinitas
mutaciones
de esta piel
que por encima del deseo
hacen pensar
imaginar
alimentar
el idílico cáncer
que por encima del deseo
hacen pensar
imaginar
alimentar
el idílico cáncer
que aniquilará
toda necesidad
de la mesa de jardín
de la mesa de jardín
y de la cosa misma
reduciendo
reduciendo
reduciendo
...
reduciendo
reduciendo
...
martes, enero 19, 2010
Persona
Los expresionistas germanos defendían el uso de la máscara.
Porque no se conoce el rostro;
porque no se pierde nada.
El uso de la máscara,
para forzar la busqueda
(activa) del rostro
real (pasivo)
Bien, expresionistas germanos, bajo la máscara no hay nada;
¿ahora qué?
*
Hace tiempo, en un poema antiguo, me imaginaba a mí mismo
-máscaras literarias- muerto misteriosamente en un hotel exótico,
con estas muertes metafóricas que inventa la literatura -la muerte
como avatar del texto-
Gimferrer
Hace tiempo, en un poema antiguo, me imaginaba a mí mismo
-máscaras literarias- muerto misteriosamente en un hotel exótico,
con estas muertes metafóricas que inventa la literatura -la muerte
como avatar del texto-
Gimferrer
miércoles, enero 13, 2010
"Cuando yo me olvide de mi cuerpo..."

Judith, Gustav Klimt
DEVENIR SÁDICO-MASTURBATORIO DE HOLOFERNES
Judith,
ven, ven AQUÍ,
Judith,
ven y corta mi cuello
aquí donde
reposa y ocupa toda
la almohada.
Ven y destruye la vena,
mezclándola con hielo negro
para sorber (sin nombre)
a través de tu vagina
sedienta y brillante.
Hunde la navaja (real)
en mi cuello (real)
y sierra hasta lo que no es,
pero te advierto, Judith:
estaré mirándote a
los ojos mientras
cercenas la yugular
Judith,
ven, ven AQUÍ,
Judith,
ven y corta mi cuello
aquí donde
reposa y ocupa toda
la almohada.
Ven y destruye la vena,
mezclándola con hielo negro
para sorber (sin nombre)
a través de tu vagina
sedienta y brillante.
Hunde la navaja (real)
en mi cuello (real)
y sierra hasta lo que no es,
pero te advierto, Judith:
estaré mirándote a
los ojos mientras
cercenas la yugular
*
Los chicos de los que hablo no son refinados
no saben hablar de esto y aquello
el arte les importa un comino
matan como el que mea
dicen todo lo que se les pasa por la cabeza
hacen todo lo que les sale de los cojones
los chicos de los que hablo no son refinados
cuando bailan hacen temblar las montañas
Cummings
Los chicos de los que hablo no son refinados
no saben hablar de esto y aquello
el arte les importa un comino
matan como el que mea
dicen todo lo que se les pasa por la cabeza
hacen todo lo que les sale de los cojones
los chicos de los que hablo no son refinados
cuando bailan hacen temblar las montañas
Cummings
sábado, diciembre 12, 2009
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