Calor

La Noche Española, Francis Picabia


Il fait froid dans le monde
Brigitte Fontaine

*

Pues el dadaista sabe que la
vida triunfa en la contradicción
Hugo Ball

Street Named Hell

Valentin Serov

Una calle llamada Infierno.
Un demonio sin nombre

Una llama de infinitos wattios
engendrando farolas de barro
Gases rojizos y pegajosos.

Una calle llamada Infierno,
mi boca electrica y las tapias

agrias y calientes de las cafeterias
del purgatorio. Sin embargo, el cafe
sigue gustando, continua enervando.

Balanceo Mortal - Autodisolución

Egon Schiele

El mundo es un jardín

de placer

y de muerte

Renée Vivien

Caranegra

Fernand Leger


Me has arrastrado tierra adentro hasta este lugar desde
donde no se puede regresar

*

Es culpa nuestra que solo amemos la calavera de la

Belleza

Paul Bowles

*

El objetivo de Leger: trasladar a la pintura el sentido exacto de las realidades utiles
El ego que Leger deseaba devorar: ser el pintor de las imagenes poeticas de cada dia

Queda saber si el hombre es realidad util
Si el hombre es realidad util o por el
contrario realidad futil
Queda saber si el hombre es tan sutil como
para ser el productor de la poesia
en bruto

Queda saber si la poesia es sutil,
y si es de cada dia

Yo sentencio a la carne a ser decorado-movil
Sin lugar a dudas, seguimos
mejorando el
transporte

publico

Masturbacion Negra nº 2 [Poetizando Abismos]

Gabriel Cuallado

Decir poetizar como un ejercicio de liberacion, como la elegante aplicacion de un maquillaje exageradamente favorecedor en las mejillas quebradas de los actos vitales. Gabriel Cuallado, dice en un numero añejo de la revista Photovision respecto a la fotografia de niños: "Se llega con mas facilidad a penetrar en su alma a traves de sus gestos, actitudes, etc.., pudiendose incluso poetizar su imagen con una relativa facilidad". En las lineas anteriores, alude a la naturalidad propia del niño a la hora de posar. ¿Que sentido tiene la naturalidad del crio, si el fotografo prefiere la adulteracion propia del mundo adulto para convertir el resultado en un producto redundantemente adulto?

Por otro lado, ¿que entiende Cuallado por poetizar? Es indudable que el arte es una perversion de la vida propio de vaivenes del ego. Sin embargo a la fotografia, se le podia reconocer el merito de trascender de vida-a-vida sin apenas sufrir falseamientos (con excepcion de cierta fotografia mas decididamente "creativa"). El poeta poetiza (verbo idealizado y repugnante) la vida. No obstante no poetiza la poesia. En la frase del fotografo valenciano, hace referencia a ello como una medida espiritual, casi purgatoria, pero sedimenta como una vulgar rutina de esteticista de pasarela, una posibilidad divina de alcanzar niveles artificiales, liricos y pomposos para hacer mas artistico su trabajo.

Levinas sentenciaria que la muerte es lo posible de lo imposible en contraposicion de la formula de Wahl que afirmaba que la muerte es el imposible de lo posible. Si hay algo claro en nuestra civilizacion es que la existencia es posible, es posibilidad. Se puede terminar con ella puesto que es una posibilidad, pero no se puede alterar el resultado de ese fin, que es la muerte, y por lo tanto una imposibilidad. Extrapolado esto al arte, el ejercicio artistico deviene en un posible sobre la imposibilidad (para justificar la existencia del arte, la vida se torna imposibilidad, rutina gris, y por supuesto, tambien inevitabilidad). Si la vida fuese posible al mismo tiempo que la poesia es posible, esta no tendria sentido, pues las constantes metamorfosis de la existencia eclipsarian cualquier amago poetico (y no es que exista realmente un conflicto posible-imposible vital referido a la poesia, sino meramente una alteracion explicativa). Cuallado pretende aplicar un posible a otro posible. La diferencia es que uno ya reune arte y vida en si. A diferencia de la poesia, que es una destilacion o tergiversacion de la vida, la fotografia es un medio en contacto directo con la vida. "Recordar es vivir dos veces", se dice popularmente. La fotografia cotidiana y familiar no tiene otro sentido que el de recordatorio. La transmigracion artistica puede quedar tambien en el memorandum. Es por ello que en el ambito fotografico, lo posible esta dos veces presente. La aplicacion de un tercer, o segundo si se yuxtapone en uno vida-fotografia, posible queda asi como una perversion de esa doble afirmacion de la vida.

Yo amo la vida. Y encontrar al dia siguiente el cadaver suicida de quien afirmo esto. Pareceria un disparate. Quiza seria distinto un Yo muero por la vida, pero en fotografia (tambien en poesia), esto no resulta mas que una broma de poca aplicacion practica. Es por ello que la afirmacion de Cuallado respecto a su busqueda de la naturalidad, su interes por el hombre, no coincide con la atraccion que al mismo tiempo siente por poetizar estos factores. Quiza todo dependa de una terminologia insuficiente, o una mala aplicacion y denominacion de la misma, como ya defenderia la escuela analitico-linguista.

De cualquier manera, aqui no se intenta mas que poetizar el posible error de Gabriel Cuallado...

Todos dicen "Lo siento"

Ernst Haas

AUTOVIA EROS-TANATOS

Un agente de policia le toca la
entrepierna a un drogadicto en
un cacheo rutinario.

Rutinariamente sospechoso.

No se miran. El drogadicto
me lanza un beso descompuesto
mientras me señala las venas.

No intuye nada.

Estan ocupados. Se valen de si
mismos para ejercer la muerte.

Masturbacion Negra nº1

Helmut Newton

MANIFIESTO DE UN POETA SADOMASOQUISTA

Existe en gran parte de las manifestaciones poéticas, un gusto genérico e indispensable por el sadomasoquismo. Un sadomasoquismo siempre envuelto en fustas de seda, que, sin embargo, no hace variar la expresión sufrida del poeta. Tanto es así, que Rene Char llegó a sentenciar que ser poeta es sentir apetito por un malestar. Este aforismo, que quizá tenga más de epitafio, es la culminación de toda una trayectoria universal dedicada a la guerra interna del yo poético (de hecho, Machado se pronunciaría respecto a su conflicto particular de la siguiente manera: “Yo vivo en paz con los hombres, y en guerra con mis entrañas”). Aunque pueda parecer que el mismo Machado se defraude y defraude al hacer alusión al mundo palpablemente humano que le rodea, en su poesía, el hombre como tal solo actuará como un condicionador (el eterno martirizador del látigo) que encenderá a través del tormento el cerebro del autor. El sadomasoquismo crea de hecho, en condiciones sexuales, un vínculo afectivo por parte del individuo dominante hacia el dominado.

No obstante, en la atmósfera poética, y concretamente en la de la cita machadiana, el hombre no puede amar al poeta, pues ni siquiera sabe que lo está torturando, por lo que el propio poeta debe tomar el relevo y amar al individuo.
Por otro lado, el sadomasoquismo intimista y celebrativo, el del hombre de la estabilidad unilateral, citando de nuevo a Char, el que resulta casi de bufón mesiánico pero siempre sufrido, se oculta inevitablemente en la joroba sentimetalmente sobrealimentada y devoradora de filias del poeta. El camino, via crucis inapelable, es el que arrastra por los tobillos al caminante sin este poder hacer nada. Es presumible que el final incierto pero indeseable, que es el terminar del sendero, es una trampa traicionera para un paseante que se ha encontrado sin pretenderlo en la linea de salida de un itinerario muy accidentado y poco fiable. El poeta, que no es ciclista, no ve posible la realización en la meta, sino en el recorrido. El poeta, que no es ciclista, no tiene más que un camino y una carrera. El poeta, que de nuevo sigue sin ser ciclista, desearía que se le pinchase una rueda. Pero en su lugar, como poeta pervertido que es, encuentra el placer en una pasión, la misma pasión afilada que le recuerda que o avanza por el camino, o dormita sin remedio hasta la tarde (ocaso del mismo ser). Así, el sadomasoquismo vuelve a entrar en acción, pues ese dolor de fin del mundo, es el que hace al poeta encontrar en el camino más que una condena. Freud enuncia que la excitación sexual se genera como efecto colateral, a raíz de una serie de procesos internos, para lo cual basta que la intensidad rebase ciertos límites cuantitativos .
En esta tesis se refleja la espina (que parece casi caida de una rama benévola al juntaversos), doliente y necesaria que revive el alma del poeta por medio del dolor, para vivir en el camino.
Y es que aquí se presentan dos posibilidades. La espina o el ocaso. La vida o el pesimismo mortuorio.

Algunos incas, en sus ritos más extremos, dedicaban su existencia al Dios Sol. Era tal su rigurosidad espiritual, que les exigía tumbarse en la arena, totalmente desnudos, durante días, sin apartar la vista del sol. Primero se quedaban ciegos, para más tarde morir deshidratados.

Aquí se puede ver al hombre sin espina, firme en sus convicciones, pero tremendista en su planteamiento. El poeta por el contrario, no se rinde ante un Dios que no va a tener tiempo ni de obrar milagros, ante el término del camino, sino que opta por realización del mismo, que es suelo seguro.

El paraiso es ciego y negro, dice Dylan Thomas. Y hay que ser muy valiente para creer lo contrario, o ser un ciclista de éxito y vocación con un trofeo y una espumeante botella de champagne al otro lado de la meta.

*

Pido perdón por el semen.

Miserere

Manuel Bravo

El poeta no se irrita por la horrible extincion de la muerte
Rene Char

Muerte es el labio negro y encarnado que besa
sordamente su entrepierna.
El poeta no es santo
La extincion es divina.

Fenomenología interiorista

Dorothea Tanning

HAPPENING

La metió en el tambaleante cuarto de baño.
Las bragas a medio bajar, cálidas y a roales.

Su amiga extranjera gritando en la puerta:

Tren no espera

Y el tren no esperó. Mientras hablaba sin
sentirme vivo de los hombres que la hacían
peor mujer, nos fuimos a un lugar donde el

rostro

aterra

Enturbiar las aguas

Frederick Sommer

¿Puedes oler aun la cosecha podrida del año pasado?

Paul Bowles

*

El cadaver del coyote como una fotografia que exprime las naturalezas muertas

La tierra caliente como una sabana tejida por los recien fallecidos
Arriba en el cielo se oculta un complot del misterio

Ley de la gravedad

Hodler

CENSURA INEVITABLE [CESURA CIEGA]

Los hombres mueren…

Los sueños sólo alteran sus casas
Lola Ridge

El Doble Noveno, Fiesta de los Crisantemos,
arrebata los cuerpos lunares a los chinos.

Allá en el lago de las piedras petroleras,
llora una pareja rasgada mientras lame rosas,
acacias, y orquídeas con la lengua de los
enfermeros exiliados.

Crisantemos de pesado plomo, flor favorita
de los chinos.

Venezuela tenia un hombre muerto en la playa

Izima Kaouru

II

Esta es la pregunta mas atrevida:
cuestionar al asesino si la sangre
es real.

III

La sangre es real. Paso la vida llorandolo
entre sombras. El asesino, sin embargo,
ha retirado la palabra.

Desolacion [Caida de los trazos]

Pere Pruna

Nuestra determinacion asesina

de no pintar el cuadro:

el terror a la permanencia

de la pintura.

Craneo

Leonor Fini

ATENTADO

Mandar a un muerto a la guerra, y que
vuelva infectado de piel.

Este es mi plan.

Clown

Kline

El simple placer y el pobre misterio
De no ser visto

*

Mi pensamiento sostenido por la vida y la muerte

Paul Eluard

Telaraña Vudú

Moholy-Nagy

Telaraña Vudú

Dance Cadaverous

Alfred Kubin

LA LENGUA DEL POETA

La lengua del poeta huele a vagina
y glande sudado.

Pero eso ya no es malo.

Muerte viste un desnudo

horrible en el desierto

Signos [Ni autonomía, ni preexistencia]

Serie Blow-Up, Ori Gersht

He decidido seguir mi destino en sentido contrario
a vosotros y explotar el reverso de vuestra belleza

*

Tu amante, el asesino

*

Adora de rodillas como un totem sagrado

*

¡Escúchame, madame! ¡Madame, voy a morir!
¡La casa está embrujada!

*

¡Dios mío, voy a palmar sin poder estrujarte
En mi pecho y mi polla otra vez en la vida!

*
Algo de noche queda en un rincón podrido

Jean Genet

Trash

De Kooning

CRUZ INSURRECTA

Oimos la lepra. El timbre marca la llegada de los enfermos
Dentro, fuman sin fin las finas venas de sus amantes
Alguien intenta arrancar a cantar. No se atreve.

Ayer, un leproso estallo y beso a todos los miembros de la reunion.

Su beso, era el beso de las raices de papel, y los mosquitos transfugas
Un beso tan poco consistente como su carne.

Alguien lloro, gimoteando que se le iba a caer la cabeza
Bailaron, y se convencio de que estaba trazado en el universo
Y solo los agujeros negros podrian borrar su negra historia
Era un tango conocido, el tango que soñaban cuando les pinchaban profundo y mal
Ciertamente los agujeros han cambiado la musica
Tango es ahora una boca que traga a los que creyeron dejar los hospitales y el algodón atrás
Atrás como la carne que las cruces no quisieron devorar ya jamas.

De una Peste deseada [Forunculo nº1]

Alfred Kubin

CUANDO DIGO CEREBRO, QUIERO DECIR...

No a la magia blanca que me abraza las caderas.

Beso los hechizos de los mahories, las crias vudus,
y los exaltados cazadores que pintan sus presas
y las nombran despues.

Una vez cazada la bestia de los apetitos, la
negra Maba con su negro Caput, dan vueltas
negras por el suelo. A el, erguido como un
humano digno, le cuelgan las pelotas, y el pene
se le agita con gracia vegetal.

Ella se encarama a un arbol, y cierra la sombra
de sus pechos en el atardecer. Abajo, sujetos
por las raices del arbol milenario, plantado en
la vispera, Angdagma, Sepel y Margko, salivan
por el dulce agujero de Maba.

Pero la noche es larga, y el semen corto.
Caput los llama con una patada en el culo, y encienden
una hoguera de ron y sangre.

Anochece en la selva, los tribales sueñan. Maba
tiene un bombon en el utero, Caput dice ironico,
en sueños, “¡Caput!”.


Yo no vivo en la selva. Quisiera hacerlo.
Comer arboles, sexualizar el verde.

Vivir frente al fuego, entre conexiones neuronales
de magia simpatica.

Por la Peste y en la Peste.