"Tierra había en ellos y cavaron"

Hans Bellmer

In-Mundo

Weegee

Entre las rocas no puede uno ni pararse a pensar

T.S Eliot

*

Toma la caja de zapatos, toma la pala:

Mami, ahora jugamos a los funerales

Philip Larkin

Vaciar el cuerpo

L'etrangere, Felix Labisse

Desde donde llega la peste puede
verse el laberinto.
La viruta congelada tapona el
pozo

Con naturalidad,
con sadismo.

Laberinto no es mas que la
celebre amputacion:

la nada... o el dolor

Faulkner puede ayudar -colgando

por el grueso labio de Michel Poiccard-

Que preste su huesuda
mano, que ceda la piel
del gato.

Si la eleccion no es posible:
la viruta congelada tapona
el pozo.

Con naturalidad,
con sadismo

y con sadismo colgar al
gato sobre la carretera
Inventando una piñata

que reitere las leyes
organicas

Asi ha de golpearse
Asi ha de sangrar

Pajaro muerto en la nieve de julio

Felix Labisse

El chorro de orina como
maxima creencia del orden.

Se moja la taza, comienza el caos

Cualquier miccion podra
traer solo muerte en el futuro.

Medios de Supervivencia [Eterno Retorno del Eterno Retorno]

Dorothea Tanning

Ella corta un parche para embellecerle los ojos

*

Y ¡Bang! La muerte tiene otra vida entre las encias

Djuna Barnes

Eterno Retorno del Requiem

Gunnar Smoliansky


Y en un teatral gesto de amnistia
muestra a los fieles aterrorizados
su corazon sangrante entre sus
dedos como una horrible y palpitante
hostia durante la cruel Eucaristia
Albert Giraud

*

El sol destruye el interes
de lo que ocurre en la sombra
Philip Larkin

Phantasmagoria In Two

Carlos Canovas

Carlos Canovas y los cadaveres verdes. La ciudad desgarrando virginidades. Naturaleza de la nostalgia, tener nostalgia por la naturaleza. Persianas desgarrando nervios. Desear el insecto.

La memoria genetica
envenenada
por la savia


No muy lejos de aqui una hierba se seca al borde del camino
Robert Desnos

Moritat

Alfred Kubin

INTERIOR

Tres arqueologos dicen que iba a verte.
Tres arqueologos dicen que mi craneo es imperfecto
Tres arqueologos hunden las manos en la pelvis vacia.

Tres arqueologos en el desierto
son la anomalia, son la anatomia.

Colores cifrados

Stefan De Jaeger

Y SACUDES MI CUERPO LLENO DE METAMORFOSIS
[VARIACION DE UN VERSO DE ROBERT DESNOS]

Rayar las
estrictas
mutaciones

del aire,

percibir
metamorfosis
en el agua sucia

Fata Morgana

Olivia Parker

El vientre se mueve de arriba a abajo. Suena a rosas y abismo.
Las rosas no alivian el hambre.
Las rosas no alivian la sed.
El vientre cayendo de abajo a arriba. Como un compendio de acidos
y formulas animales desprovistas de alma.

El vientre no tiene hambre. El hombre no tiene sed.
Abismo no es abismo, abismo es ahora vacio en nuestra hora vacia.

Y en el vacio se abre un agujero
carnoso que anuncia la hora de comer.

Temblaran las rosas.

The Natives Are Restless Tonight

Francis Picabia

[PRESAGIO]

Tres gatos cojos parten en el amanecer,
y no regresan,
Dos gatos ciegos parten en el anochecer,
y no vuelven,
Una gata preñada pierde una oreja en la carretera,
y no crece,
Una gata preñada en la puerta de una lavanderia,
y apesta,
Una gata preñada mordisquea el vientre,
y llora,
Una gata preñada arde alrededor de sus entrañas,
y no quema,
Una gata no preñada expulsa burbujas, tripas y raices,
y no hijos,

Tres gatos cojos parten en el amanecer,
no regresan

Eterno estadio del espejo

Alexander Calder

Crea para el sujeto, atrapado en la atracción de la identificación espacial, la sucesión de fantasías que se extienden a partir de una imagen-cuerpo fragmentada, a una forma en su totalidad que llamaré ortopédica.

Jacques Lacan


Un feto pende de las diminutas
agujas de cristal. Dice: Tengo veinte años

Dice: Ten-go-vein-te-a-ños

Con las manos agujereadas por
el cristal, su madre intenta
descolgarlo, gimiendo: Yo tengo ochenta años

Ten-go-o-chen-ta-a-ños

Reconocerse en las fauces de las bestias
Correr con las bestias
Matar con las bestias muertas sin nombre

Pero no matar a las bestias

Si degollar el nombre

Contar al hombre:

Residuos cortantes son el amanecer

Poesía y cortocircuito

Ori Gersht

Hoy, a las 20.00 h. estaré en el Lilec, donde me podréis encontrar digitalmente: Charla en directo con los autores a través del blog del Festival http://lilec09.blogspot.com/. Entra en nuestro blog a la hora del Encuentro o deja tus preguntas a través de nuestro e-mail lilec09@gmail.com o de nuestra página de Facebook Lilec Almería.

Quedar en calzoncillos

Lee Friedlander

EL CIGARRILO QUE INCENDIÓ EL MUNDO

Un cigarrilo en un poema de Bukowski.
Me dices: "Venga, venga..."

Pero el cigarrilo seguía ahí.
Haciéndome fumador pasivo de una marca
que no conozco, saboreando
el húmedo filtro de la tierra, jugueteando con
Santa Saliva de nuestra Esperanza.



Serás el kamikaze infinitamente detonado



Tan vulgarmente humano.

*

Actuacion dedicada a Ana Gorria, que me dejo
esta noche en calzoncillos recitando este mismo
poema entre mareas de tecnologia defectuosa.

Gracias, es usted una bendita.
Un dia seran sus bragas.
¡Que hagiografia mas pervertida!

Topicos poeticos retransmitidos desde la niebla de madrugada [Anatomias codificadas]

Lee Friedlander

Una mujer irrespirable, con la boca
pegajosa de ceniza blanca,
infla sus mejillas.

quiere ser las imagenes de un poema.


Con luz vapor traza un corazon
en su cara,
y muere.
Muere de una
arritmia horrible.
De un brazo izquierdo perdido
en el mar de
las bombillas.


Muere fundida, apagada, reventada.

Muere por la causa que los escorpiones
se disputan en el desierto
quemado y huidizo.

Ella quiera una tumba en el desierto.
Pero, en fin, muere. ella muere, y su cara, y su corazon
arden bajo una lluvia muda de ceniza y desesperacion.

Veneno.
es.
todo cuanto existe.

*

El fuego del infierno o la casa de putas
Derek Walcott

*

Putas comiendo piñas en llamas en el oasis purpura.
Piñas en llamas sobre los vientres purpura
de la puta de los oasis.

Reposar eternamente
en la casa de putas convertida

en infierno por el fuego.

Calor

La Noche Española, Francis Picabia


Il fait froid dans le monde
Brigitte Fontaine

*

Pues el dadaista sabe que la
vida triunfa en la contradicción
Hugo Ball

Street Named Hell

Valentin Serov

Una calle llamada Infierno.
Un demonio sin nombre

Una llama de infinitos wattios
engendrando farolas de barro
Gases rojizos y pegajosos.

Una calle llamada Infierno,
mi boca electrica y las tapias

agrias y calientes de las cafeterias
del purgatorio. Sin embargo, el cafe
sigue gustando, continua enervando.

Balanceo Mortal - Autodisolución

Egon Schiele

El mundo es un jardín

de placer

y de muerte

Renée Vivien

Caranegra

Fernand Leger


Me has arrastrado tierra adentro hasta este lugar desde
donde no se puede regresar

*

Es culpa nuestra que solo amemos la calavera de la

Belleza

Paul Bowles

*

El objetivo de Leger: trasladar a la pintura el sentido exacto de las realidades utiles
El ego que Leger deseaba devorar: ser el pintor de las imagenes poeticas de cada dia

Queda saber si el hombre es realidad util
Si el hombre es realidad util o por el
contrario realidad futil
Queda saber si el hombre es tan sutil como
para ser el productor de la poesia
en bruto

Queda saber si la poesia es sutil,
y si es de cada dia

Yo sentencio a la carne a ser decorado-movil
Sin lugar a dudas, seguimos
mejorando el
transporte

publico

Masturbacion Negra nº 2 [Poetizando Abismos]

Gabriel Cuallado

Decir poetizar como un ejercicio de liberacion, como la elegante aplicacion de un maquillaje exageradamente favorecedor en las mejillas quebradas de los actos vitales. Gabriel Cuallado, dice en un numero añejo de la revista Photovision respecto a la fotografia de niños: "Se llega con mas facilidad a penetrar en su alma a traves de sus gestos, actitudes, etc.., pudiendose incluso poetizar su imagen con una relativa facilidad". En las lineas anteriores, alude a la naturalidad propia del niño a la hora de posar. ¿Que sentido tiene la naturalidad del crio, si el fotografo prefiere la adulteracion propia del mundo adulto para convertir el resultado en un producto redundantemente adulto?

Por otro lado, ¿que entiende Cuallado por poetizar? Es indudable que el arte es una perversion de la vida propio de vaivenes del ego. Sin embargo a la fotografia, se le podia reconocer el merito de trascender de vida-a-vida sin apenas sufrir falseamientos (con excepcion de cierta fotografia mas decididamente "creativa"). El poeta poetiza (verbo idealizado y repugnante) la vida. No obstante no poetiza la poesia. En la frase del fotografo valenciano, hace referencia a ello como una medida espiritual, casi purgatoria, pero sedimenta como una vulgar rutina de esteticista de pasarela, una posibilidad divina de alcanzar niveles artificiales, liricos y pomposos para hacer mas artistico su trabajo.

Levinas sentenciaria que la muerte es lo posible de lo imposible en contraposicion de la formula de Wahl que afirmaba que la muerte es el imposible de lo posible. Si hay algo claro en nuestra civilizacion es que la existencia es posible, es posibilidad. Se puede terminar con ella puesto que es una posibilidad, pero no se puede alterar el resultado de ese fin, que es la muerte, y por lo tanto una imposibilidad. Extrapolado esto al arte, el ejercicio artistico deviene en un posible sobre la imposibilidad (para justificar la existencia del arte, la vida se torna imposibilidad, rutina gris, y por supuesto, tambien inevitabilidad). Si la vida fuese posible al mismo tiempo que la poesia es posible, esta no tendria sentido, pues las constantes metamorfosis de la existencia eclipsarian cualquier amago poetico (y no es que exista realmente un conflicto posible-imposible vital referido a la poesia, sino meramente una alteracion explicativa). Cuallado pretende aplicar un posible a otro posible. La diferencia es que uno ya reune arte y vida en si. A diferencia de la poesia, que es una destilacion o tergiversacion de la vida, la fotografia es un medio en contacto directo con la vida. "Recordar es vivir dos veces", se dice popularmente. La fotografia cotidiana y familiar no tiene otro sentido que el de recordatorio. La transmigracion artistica puede quedar tambien en el memorandum. Es por ello que en el ambito fotografico, lo posible esta dos veces presente. La aplicacion de un tercer, o segundo si se yuxtapone en uno vida-fotografia, posible queda asi como una perversion de esa doble afirmacion de la vida.

Yo amo la vida. Y encontrar al dia siguiente el cadaver suicida de quien afirmo esto. Pareceria un disparate. Quiza seria distinto un Yo muero por la vida, pero en fotografia (tambien en poesia), esto no resulta mas que una broma de poca aplicacion practica. Es por ello que la afirmacion de Cuallado respecto a su busqueda de la naturalidad, su interes por el hombre, no coincide con la atraccion que al mismo tiempo siente por poetizar estos factores. Quiza todo dependa de una terminologia insuficiente, o una mala aplicacion y denominacion de la misma, como ya defenderia la escuela analitico-linguista.

De cualquier manera, aqui no se intenta mas que poetizar el posible error de Gabriel Cuallado...

Todos dicen "Lo siento"

Ernst Haas

AUTOVIA EROS-TANATOS

Un agente de policia le toca la
entrepierna a un drogadicto en
un cacheo rutinario.

Rutinariamente sospechoso.

No se miran. El drogadicto
me lanza un beso descompuesto
mientras me señala las venas.

No intuye nada.

Estan ocupados. Se valen de si
mismos para ejercer la muerte.

Masturbacion Negra nº1

Helmut Newton

MANIFIESTO DE UN POETA SADOMASOQUISTA

Existe en gran parte de las manifestaciones poéticas, un gusto genérico e indispensable por el sadomasoquismo. Un sadomasoquismo siempre envuelto en fustas de seda, que, sin embargo, no hace variar la expresión sufrida del poeta. Tanto es así, que Rene Char llegó a sentenciar que ser poeta es sentir apetito por un malestar. Este aforismo, que quizá tenga más de epitafio, es la culminación de toda una trayectoria universal dedicada a la guerra interna del yo poético (de hecho, Machado se pronunciaría respecto a su conflicto particular de la siguiente manera: “Yo vivo en paz con los hombres, y en guerra con mis entrañas”). Aunque pueda parecer que el mismo Machado se defraude y defraude al hacer alusión al mundo palpablemente humano que le rodea, en su poesía, el hombre como tal solo actuará como un condicionador (el eterno martirizador del látigo) que encenderá a través del tormento el cerebro del autor. El sadomasoquismo crea de hecho, en condiciones sexuales, un vínculo afectivo por parte del individuo dominante hacia el dominado.

No obstante, en la atmósfera poética, y concretamente en la de la cita machadiana, el hombre no puede amar al poeta, pues ni siquiera sabe que lo está torturando, por lo que el propio poeta debe tomar el relevo y amar al individuo.
Por otro lado, el sadomasoquismo intimista y celebrativo, el del hombre de la estabilidad unilateral, citando de nuevo a Char, el que resulta casi de bufón mesiánico pero siempre sufrido, se oculta inevitablemente en la joroba sentimetalmente sobrealimentada y devoradora de filias del poeta. El camino, via crucis inapelable, es el que arrastra por los tobillos al caminante sin este poder hacer nada. Es presumible que el final incierto pero indeseable, que es el terminar del sendero, es una trampa traicionera para un paseante que se ha encontrado sin pretenderlo en la linea de salida de un itinerario muy accidentado y poco fiable. El poeta, que no es ciclista, no ve posible la realización en la meta, sino en el recorrido. El poeta, que no es ciclista, no tiene más que un camino y una carrera. El poeta, que de nuevo sigue sin ser ciclista, desearía que se le pinchase una rueda. Pero en su lugar, como poeta pervertido que es, encuentra el placer en una pasión, la misma pasión afilada que le recuerda que o avanza por el camino, o dormita sin remedio hasta la tarde (ocaso del mismo ser). Así, el sadomasoquismo vuelve a entrar en acción, pues ese dolor de fin del mundo, es el que hace al poeta encontrar en el camino más que una condena. Freud enuncia que la excitación sexual se genera como efecto colateral, a raíz de una serie de procesos internos, para lo cual basta que la intensidad rebase ciertos límites cuantitativos .
En esta tesis se refleja la espina (que parece casi caida de una rama benévola al juntaversos), doliente y necesaria que revive el alma del poeta por medio del dolor, para vivir en el camino.
Y es que aquí se presentan dos posibilidades. La espina o el ocaso. La vida o el pesimismo mortuorio.

Algunos incas, en sus ritos más extremos, dedicaban su existencia al Dios Sol. Era tal su rigurosidad espiritual, que les exigía tumbarse en la arena, totalmente desnudos, durante días, sin apartar la vista del sol. Primero se quedaban ciegos, para más tarde morir deshidratados.

Aquí se puede ver al hombre sin espina, firme en sus convicciones, pero tremendista en su planteamiento. El poeta por el contrario, no se rinde ante un Dios que no va a tener tiempo ni de obrar milagros, ante el término del camino, sino que opta por realización del mismo, que es suelo seguro.

El paraiso es ciego y negro, dice Dylan Thomas. Y hay que ser muy valiente para creer lo contrario, o ser un ciclista de éxito y vocación con un trofeo y una espumeante botella de champagne al otro lado de la meta.

*

Pido perdón por el semen.

Miserere

Manuel Bravo

El poeta no se irrita por la horrible extincion de la muerte
Rene Char

Muerte es el labio negro y encarnado que besa
sordamente su entrepierna.
El poeta no es santo
La extincion es divina.

Fenomenología interiorista

Dorothea Tanning

HAPPENING

La metió en el tambaleante cuarto de baño.
Las bragas a medio bajar, cálidas y a roales.

Su amiga extranjera gritando en la puerta:

Tren no espera

Y el tren no esperó. Mientras hablaba sin
sentirme vivo de los hombres que la hacían
peor mujer, nos fuimos a un lugar donde el

rostro

aterra

Enturbiar las aguas

Frederick Sommer

¿Puedes oler aun la cosecha podrida del año pasado?

Paul Bowles

*

El cadaver del coyote como una fotografia que exprime las naturalezas muertas

La tierra caliente como una sabana tejida por los recien fallecidos
Arriba en el cielo se oculta un complot del misterio

Ley de la gravedad

Hodler

CENSURA INEVITABLE [CESURA CIEGA]

Los hombres mueren…

Los sueños sólo alteran sus casas
Lola Ridge

El Doble Noveno, Fiesta de los Crisantemos,
arrebata los cuerpos lunares a los chinos.

Allá en el lago de las piedras petroleras,
llora una pareja rasgada mientras lame rosas,
acacias, y orquídeas con la lengua de los
enfermeros exiliados.

Crisantemos de pesado plomo, flor favorita
de los chinos.

Venezuela tenia un hombre muerto en la playa

Izima Kaouru

II

Esta es la pregunta mas atrevida:
cuestionar al asesino si la sangre
es real.

III

La sangre es real. Paso la vida llorandolo
entre sombras. El asesino, sin embargo,
ha retirado la palabra.

Desolacion [Caida de los trazos]

Pere Pruna

Nuestra determinacion asesina

de no pintar el cuadro:

el terror a la permanencia

de la pintura.

Craneo

Leonor Fini

ATENTADO

Mandar a un muerto a la guerra, y que
vuelva infectado de piel.

Este es mi plan.

Clown

Kline

El simple placer y el pobre misterio
De no ser visto

*

Mi pensamiento sostenido por la vida y la muerte

Paul Eluard

Telaraña Vudú

Moholy-Nagy

Telaraña Vudú

Dance Cadaverous

Alfred Kubin

LA LENGUA DEL POETA

La lengua del poeta huele a vagina
y glande sudado.

Pero eso ya no es malo.

Muerte viste un desnudo

horrible en el desierto

Signos [Ni autonomía, ni preexistencia]

Serie Blow-Up, Ori Gersht

He decidido seguir mi destino en sentido contrario
a vosotros y explotar el reverso de vuestra belleza

*

Tu amante, el asesino

*

Adora de rodillas como un totem sagrado

*

¡Escúchame, madame! ¡Madame, voy a morir!
¡La casa está embrujada!

*

¡Dios mío, voy a palmar sin poder estrujarte
En mi pecho y mi polla otra vez en la vida!

*
Algo de noche queda en un rincón podrido

Jean Genet

Trash

De Kooning

CRUZ INSURRECTA

Oimos la lepra. El timbre marca la llegada de los enfermos
Dentro, fuman sin fin las finas venas de sus amantes
Alguien intenta arrancar a cantar. No se atreve.

Ayer, un leproso estallo y beso a todos los miembros de la reunion.

Su beso, era el beso de las raices de papel, y los mosquitos transfugas
Un beso tan poco consistente como su carne.

Alguien lloro, gimoteando que se le iba a caer la cabeza
Bailaron, y se convencio de que estaba trazado en el universo
Y solo los agujeros negros podrian borrar su negra historia
Era un tango conocido, el tango que soñaban cuando les pinchaban profundo y mal
Ciertamente los agujeros han cambiado la musica
Tango es ahora una boca que traga a los que creyeron dejar los hospitales y el algodón atrás
Atrás como la carne que las cruces no quisieron devorar ya jamas.

De una Peste deseada [Forunculo nº1]

Alfred Kubin

CUANDO DIGO CEREBRO, QUIERO DECIR...

No a la magia blanca que me abraza las caderas.

Beso los hechizos de los mahories, las crias vudus,
y los exaltados cazadores que pintan sus presas
y las nombran despues.

Una vez cazada la bestia de los apetitos, la
negra Maba con su negro Caput, dan vueltas
negras por el suelo. A el, erguido como un
humano digno, le cuelgan las pelotas, y el pene
se le agita con gracia vegetal.

Ella se encarama a un arbol, y cierra la sombra
de sus pechos en el atardecer. Abajo, sujetos
por las raices del arbol milenario, plantado en
la vispera, Angdagma, Sepel y Margko, salivan
por el dulce agujero de Maba.

Pero la noche es larga, y el semen corto.
Caput los llama con una patada en el culo, y encienden
una hoguera de ron y sangre.

Anochece en la selva, los tribales sueñan. Maba
tiene un bombon en el utero, Caput dice ironico,
en sueños, “¡Caput!”.


Yo no vivo en la selva. Quisiera hacerlo.
Comer arboles, sexualizar el verde.

Vivir frente al fuego, entre conexiones neuronales
de magia simpatica.

Por la Peste y en la Peste.

Cruz insurrecta

Edward Weston

ESCORPION

Los hombres que dicen tener un alma grande, son religiosos,
o las dianas de tiro de los criticos literarios.

Nadie en el desierto intentara desenterrar a un desalmado, con
el costado rojizo.

Haitian Fight Song

Egon Schiele

EL ROSTRO FUERTE COMO EL INFIERNO

Aqui, en el infierno, yo soy la sombra que sigue las plumas de
sangre sucia y humeante.

Aqui, en el infierno, solo soy vida con la luz.

Reconzco que en las noches siento mi olor, y huelo mal.

Hormigueo en el mundo viejo

Hodler

"En el estupor del aire donde se abren mis avenidas,
el tiempo podara poco a poco mi rostro"

Rene Char

Rio perdido

Arriba, un niño llora desquiciado.

No se distinguen las observaciones,
voces viejas y secas viajan por la habitacion.

Sabe que esta en el mundo, y poco se puede

hacer ya por detenerlo.

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Fotografia de Walker Evans

Pensamiento de un animafilico en el infierno

Tarde del Rey Podredumbre

El dios podredumbre no es una vida.
Es un momento del dia, que aparece cuando
los gusanos cruzan la frontera de
la piel, y se encuentran frente a la luna.

La luna, si es la luna.
No nos importa. El putrefacto dios
roba semillas de hormigon, que planta entre
las sonrisas perdidas de sus victimas.

Por supuesto, Resucitan. Con el tallo henchido
en el paladar, reconocen a su ejecutor.
Hermoso, y asesino. Tres muertos vuelven a morir,
pues el dios, los clava y siembra de nuevo en la
acera.

La rapidez es esencial. El poseedor de un clavel,
le arrebata la lengua.
Y entre gruñidos de sangre: "¿Como has podido hacerme
esto?"

Los fluidos que emana tu reino celestial, en los atardeceres
de cada viernes, son santamente apetecibles.
Yo no me he hecho nada. Me he acabado por hoy. Siendo el santo
menos conocido de esta ciudad,

soy justo conmigo.

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Cuadro de Lucian Freud.

El cuervo repara en su cria en el hambre

-¡Eres un idiota!
-¿Que pasa?
-Que es un idiota. Miralo ahi colgado, que ridiculo.

Jacques miro al punto mas alto del edificio. Pendiente de una cornisa, se encontraba otro bombero agitando pateticamente las piernas.

-Creia que era normal que os suicidaseis en esta circunstancia.
-¿Que? Si. Pero el no se queria suicidar. Queria simular el suicidio para que le siguiese su hermano.
Esta enamorado de su cuñada, y habian tenido ya ciertos escarceos, por lo que pretendia engañar a su hermano para que se matase, y asi casarse con su cuñada.
-¿Y donde esta su hermano?
-Aprovecho que su hermano esta a punto de morir para liarse con su cuñada.
-Ah, el suicida tambien tenia mujer.
-Si. Pero no le parecia suficientemente arisca. La otra es esteril, y deseo toda su vida tener mellizos. Por lo que su marido robo hoy mismo dos crios para darselos y librarse de ella. Ya sabe usted, que en este trance no es un gran delito... hacerse... con niños de los que ni se conoce el cordon umbilicar.

Jacques recordo al hombre en bicicleta.

-Ya, ya. Y a todo esto, ¿quien es usted?
-Yo soy el padre de esas dos calamidades. La nuestra es una tradicion familiar. Tenemos una estacion de bomberos propia. Por eso somos menos estrictos en todo lo referente al codigo, y las situaciones de panico no las asumimos como el termino de la vida en si, sino como el final de la vida fingida, y la oportunidad para empezar la vida que siempre quisimos tener. Y todo eso conlleva situaciones como esta...
-¿Y a usted no le afecta su aplicación del codigo?
-¡Claro que si! Yo jamas quise tener hijos, por eso lo convenci para llevar a cabo ese absurdo plan

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Fotomontaje de Michael Decamp.

"La pureza es la mente blanca del recien nacido, y la mente negra del recien fallecido"

Digo que yo no soy un hombre puro

Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O si es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?
Qué porquería.

Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza del que no engendró nunca.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo, santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.

Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.

Nicolas Guillen [La rueda dentada, 1972]

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Cuadro de Cezanne.

Tratados de la naturaleza [Formulas validas para tratarla]

"Todo lo que se escribe es porqueria y los literatos son puercos"

Artaud

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Cuadro de Kupka.

La quimera crea, destruye, y no se transforma

La quimera es tan divina como una inyeccion de bacterias putrefactas. Lo es tanto, o mas.
Si alrededor de un hombre, la quimera se agita aseptica, sera un payaso o un arlequin. Por otro lado, si el mismo hombre la piensa como una parte organica de su ser que pudiese ser enseñada como anatomia, este hombre educador pasa a ser un mimo. Y cuando la quimera sea finalmente situada frente a ciertos oyentes, sera creada la maldicion divina. La efectividad real de lo divino no tiene que girar alrededor de unos receptores, sino dentro de unos receptores. Deviene pues de deidad a organo plenamente funcional, de quimera a vacuna.

Dice Deleuze que para que las religiones, es decir factores compuestos por elementos divinos o inciertos, lleguen al concepto, deben renegar de si, ya que hasta entonces no son mas que proyecciones, y no conexiones. Por lo tanto, en el ateismo serian capaces de concebir y trazar una conexion, y a la vez un plano. La quimera, como criatura indeseable, se encuentra en el espacio vacio, desprovista de un plano o una conexion. Dicho plano se crearia con la distopia. Pero a su vez, en la distopia existen dos vertientes. Una ironica y aleccionante, y otra desalentadora y hambrienta. La primera, de caracter rencoroso y excesivamente severo, no constituye una amenaza seria para la quimera, pues se centra en elementos y sucesos posteriores o anteriores a esta, o en todo caso, en procesos invisibles de la quimera. La segunda, por el contrario, encarna una nemesis valida, pues esta tan limpia como la propia quimera, reposando sobre un espacio vacio, y es por ello infinitamente mas peligrosa. Esta segunda distopia se puede ver en La Verguenza de Bergman, donde dibuja un paisaje belico poco propio de un pais como Suecia. No es de extrañar que los protagonistas de esta pelicula, no acierten a construir un esquema vital acertado ante esta serie de circunstancias, pues la distopia a la que se enfrentan, es mas cinematografica que ninguna otra, y del mismo modo, mas quimerica.

Asi, una vez que la quimera crea una conexion con otro elemento limpido, es posible digerirla como una hostia, y no como una oracion. La divinidad estratosferica y alejada, se torna en una divinidad salvaje, que bajo la practica de rituales y la alteracion sensorial de los participantes, tiende una mano valida, y solida tanto al hombre que quiere hacer uso de la quimera desdivinizada o divinizada en lo solido, como para los oyentes que la consumen. Sin embargo, es ese, tambien, el momento en el que la quimera, ya no es una quimera, sino una nueva manifestacion que desvirtua el significado original de esta.

Queda saber que hacer con la ceniza de quimera una vez alcanzado el logro fisico.

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Cuadro [La sangre del pez], de Gustav Klimt.

La arena roja en la bahia grisacea

“Huyo rapidamente hacia la maldad ... hacia la ciudad milagrosa
donde mi corazon late”

Pierre Reverdy

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Silencio metafísico

(Prefacio)

Un dedo enreda la llaga atada a la palma
en círculos concéntricos.
El silencio es la peor cuchilla de todas,
pues se inserta lentamente en la piel.
Imposible percibirla.

(Canon)

Tremendos rastros petroleros se afincan
entre los dedos tibios del bañista.
Conoce hasta que punto sus colmillos
guardan queroseno en sus filos de marfil.
Lo sabe. "Ah", corta al viento, que cae
hecho pedazos entre una bandada de
gaviotas armadas.

Una colmena de espaldas se calla,
abajo, el panel de cristales
solares los duerme silenciosamente.

La raza es la de la piel.
La conveniencia del cielo, se aclarará.
Llega el momento en el que lo canibalesco
rueda junto a lo activo.

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Fotograma de Desserto Rosso, de Antonioni.

La nueva Venus proviene de la espuma de Eros

“La mitad de este mundo es del diablo, y mia.
Y en mi mitad, mi heroe desviste mi costado y
ve su corazon avanzar, como una Venus desnuda"

Dylan Thomas

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Una enfermedad sin sabor rodea las caderas
neofitas.
"¿Es que ya no os gustan las caderas?"
Un dedo ampollado se agita en el no: las caderas
de hoy hierven.

"¿Y que os seduce ahora?"
Los excrementos enfriados en el borde de una
ventana.

Hoy se reza porque no llegue el dia en el que
la mierdra arda

DE COMO UNA VENUS CRIO HIJOS COPROFAGOS Y ENVEJECIO FINALMENTE

[MITOLOGIA VERAZ]

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Fotografia de Uwe Ommer.

Eros es la vida

2. Rrose Selavy pregunta si las Flores del Mal han modificado las costumbres del falo: ¿que piensa Onfale?

8. En el pais de Rrose Selavy se ama a los locos y a los lobos sin fe ni ley.

14. El tiempo es un aguila agil en un templo.

45. Rrose Selavy os compromete a no tomar las verrugas de los senos por las virtudes de los santos.

59. Rrose Selavy proclama que la miel de su cerebro es la maravilla que agria la hiel del cielo.

65. Rrose Selavy afirma que el color de los negros se debe al topico del cancer.

83. Latinidad -- Las cinco naciones latinas La Trinidad -- La emanacion de las letrinas

105. En el pais de Rrose Selavy los machos hacen la guerra en el mar. Las mujeres tienen la sarna.

112. Falange de los angeles, al angelus preferis el falo.

138. El misterio es la histeria de los muertos bajo las ortigas.

Robert Desnos

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Si Eros no muere en las nuevas ciudades, habra que ir a buscarlo a los cabarets. Eros lo sabe, y deja de ser Eros, para ser el civilizado amador.

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Rrose Selavy, por Man Ray.

Almuerzos del Rey Peste y la Condesa Cianuro

CAPITAN BORDURA: Exquisito menu. ¡Viva la Madre Ubu!
TODOS: ¡Viva la Madre Ubu.
PADRE UBU: (Regresando) ¡Y ahora tambien gritareis viva el Padre Ubu! (Trae en la mano una escobilla repugnante que arroja sobre la mesa)
MADRE UBU: ¿Que haces miserable?
PADRE UBU: Probad, probad un poco. (Algunos prueban y caen envenenados.) Pasame las costillas de rastron, madre Ubu. Voy a servir.
MADRE UBU: Helas aqui.
PADRE UBU: ¡Afuera todo el mundo...! Usted no, capitan Bordura, tengo que hablarle.
LOS DEMAS: ¡Todavia no hemos acabado!
PADRE UBU: ¿Como que no habeis acabado? ¡Fuera he dicho! Usted no, capitan. (Nadie se mueve) Conque no os marchais, ¿eh? ¡Por mis calzones verdes! Os bombardeare con las costillas de rastron. (Comienza a lanzarlas)
TODOS: ¡Ay! ¡Defendamonos! ¡Me ha atravesado, que dolor!
PADRE UBU: ¡Mierda, mierda, mierda! ¡Afuera de una vez! ¡Menuda escapada!

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PADRE UBU: Y bien, capitan. ¿Que tal se ha comido?
CAPITAN BORDURA: Muy bien, señor, salvo la mierda.
PADRE UBU: ¡Eh, que era mierda de la mejor calidad!

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Escena de Ubu Rey, de Alfred Jarry.

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Sacar provecho de los venenos sin caer en el acto.

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Cuadro de De Kooning

[Tan en busca y captura]

¿Quien hallara la diferencia entre la ceniza poetica y la ceniza real sin topar con la muerte?

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Cuadro de Diego Rivera

Exigencias del sol

“Habra que vestirse como para una fiesta e ir en la noche de los
desaparecidos”

O.V De L. Milosz

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Fotografia de Josef Koudelka