Eterno estadio del espejo

Alexander Calder

Crea para el sujeto, atrapado en la atracción de la identificación espacial, la sucesión de fantasías que se extienden a partir de una imagen-cuerpo fragmentada, a una forma en su totalidad que llamaré ortopédica.

Jacques Lacan


Un feto pende de las diminutas
agujas de cristal. Dice: Tengo veinte años

Dice: Ten-go-vein-te-a-ños

Con las manos agujereadas por
el cristal, su madre intenta
descolgarlo, gimiendo: Yo tengo ochenta años

Ten-go-o-chen-ta-a-ños

Reconocerse en las fauces de las bestias
Correr con las bestias
Matar con las bestias muertas sin nombre

Pero no matar a las bestias

Si degollar el nombre

Contar al hombre:

Residuos cortantes son el amanecer

Poesía y cortocircuito

Ori Gersht

Hoy, a las 20.00 h. estaré en el Lilec, donde me podréis encontrar digitalmente: Charla en directo con los autores a través del blog del Festival http://lilec09.blogspot.com/. Entra en nuestro blog a la hora del Encuentro o deja tus preguntas a través de nuestro e-mail lilec09@gmail.com o de nuestra página de Facebook Lilec Almería.

Quedar en calzoncillos

Lee Friedlander

EL CIGARRILO QUE INCENDIÓ EL MUNDO

Un cigarrilo en un poema de Bukowski.
Me dices: "Venga, venga..."

Pero el cigarrilo seguía ahí.
Haciéndome fumador pasivo de una marca
que no conozco, saboreando
el húmedo filtro de la tierra, jugueteando con
Santa Saliva de nuestra Esperanza.



Serás el kamikaze infinitamente detonado



Tan vulgarmente humano.

*

Actuacion dedicada a Ana Gorria, que me dejo
esta noche en calzoncillos recitando este mismo
poema entre mareas de tecnologia defectuosa.

Gracias, es usted una bendita.
Un dia seran sus bragas.
¡Que hagiografia mas pervertida!

Topicos poeticos retransmitidos desde la niebla de madrugada [Anatomias codificadas]

Lee Friedlander

Una mujer irrespirable, con la boca
pegajosa de ceniza blanca,
infla sus mejillas.

quiere ser las imagenes de un poema.


Con luz vapor traza un corazon
en su cara,
y muere.
Muere de una
arritmia horrible.
De un brazo izquierdo perdido
en el mar de
las bombillas.


Muere fundida, apagada, reventada.

Muere por la causa que los escorpiones
se disputan en el desierto
quemado y huidizo.

Ella quiera una tumba en el desierto.
Pero, en fin, muere. ella muere, y su cara, y su corazon
arden bajo una lluvia muda de ceniza y desesperacion.

Veneno.
es.
todo cuanto existe.

*

El fuego del infierno o la casa de putas
Derek Walcott

*

Putas comiendo piñas en llamas en el oasis purpura.
Piñas en llamas sobre los vientres purpura
de la puta de los oasis.

Reposar eternamente
en la casa de putas convertida

en infierno por el fuego.

Calor

La Noche Española, Francis Picabia


Il fait froid dans le monde
Brigitte Fontaine

*

Pues el dadaista sabe que la
vida triunfa en la contradicción
Hugo Ball

Street Named Hell

Valentin Serov

Una calle llamada Infierno.
Un demonio sin nombre

Una llama de infinitos wattios
engendrando farolas de barro
Gases rojizos y pegajosos.

Una calle llamada Infierno,
mi boca electrica y las tapias

agrias y calientes de las cafeterias
del purgatorio. Sin embargo, el cafe
sigue gustando, continua enervando.

Balanceo Mortal - Autodisolución

Egon Schiele

El mundo es un jardín

de placer

y de muerte

Renée Vivien