Estrictamente Científico

Larry Rivers

Conocí a un médico que sostenía que el último suspiro, desde un punto de vista estrictamente científico, no podía salir más que por el ano, y que a este orificio es al que la familia debería presentar el espejo, antes de abrir el testamento

El Innombrable, Samuel Beckett

Arqueología de la digestión

Robert Rauschenberg

¿Útil? ¡Ser útil es cuestión vuestra! Vosotros podeis utilizarme

Goethe

*

Mutilado transmuta el regalo que hago a

quien balancea el cuchillo

bajo mi sexo

Racionalidad Morbida

On the beach, Michel Decamp

I

Esto no es una pipa

cuando el humo abraza el pulmon,
negro miembro de sangre


II

Eclosionan las cañerias
llenas de gusanos
Agua cristalina como el moho
baña tu cara

tus ojos


III

Soy un abismo total, susurra Artaud
con labios de electroshock
Esto no es una pipa, orina Magritte
en el iris del tahumara


IV

Soy un abismo parcial
donde el pajaro ama
sus huevos atravesando
los embrionarios craneos


V

Alejad de mi abismo lo
que no cabe en mi.

Es el limite,

no es una pipa


VI

Tragar hasta digerir
el fondo.

El fondo huele
en tu carne,

-peligrosamente, dices


VII

El desierto ha traicionado todo;
Ver abismo en el cactus
Ver la sed


VIII

Con que facilidad
presiente el escorpion
la herida infectada

trazada la acupuntura
del aguijon


IX

Esto no es una pipa

cuando el pulmon abraza el humo
negra sangre del miembro


X

Don es saber respirar
en este abismo donde
el abismo es invadido

Todotransmutante [Masturbación Negra nº3]

Cadeau, Man Ray


EL EROTISMO ES UN MUNDO DEMENTE

(CORRELACIÓN DE LA OBRA CADEAU DE MAN RAY Y UNA PÁGINA DE PERIÓDICO DE 1992 EN LA QUE COMPARTEN ESPACIO COMUNICATIVO UNA FOTOGRAFÍA DE GUERRA CON UN CADÁVER CALCINADO Y VARIOS ANUNCIOS ERÓTICOS DE CARÁCTER FRÍVOLO)

Man Ray llega tarde. Man Ray llega sin regalo. Saluda, felicita nervioso. Quejándose de su vejiga aprovecha para ir al baño. En el camino, rapta criminalmente la plancha del festejado, que carga con un remordimiento ácido y placentero. Sentado en el wáter, saca del bolsillo izquierdo de su americana un puñado de clavos: Industrias Surrealistas S.A.

Siempre a mano para un sueño hipnótico de final imprevisible

Mañosamente logra incrustarlos en los agujeros destinados a la salida del vapor. He ahí Man Ray en paz. He ahí el esfínter y la conciencia de Man Ray en paz. Un cadeau para la rutina. Un cadeau para un hombre aburrido, que recibe con alegría insospechadamente emotiva el regalo de Ray (como todo hombre desacostumbrado a la cultura, venera ridícula y religiosamente la parafernalia del individuo intelectual, sea esta de valor o no). La fiesta termina. El cerebro borracho de Man Ray le propone a Man Ray introducirse sutilmente un clavo en la uña del meñique. Pero Man Ray no está suficientemente borracho. Antes de abandonar la casa, felicita de nuevo a su amigo, animándole a usar cuanto antes su cadeau. Hoy, una plancha con clavos, mañana, quizá, fotografiar a Duchamp travestido como la coqueta Rrose Selavy.

La monótona querencia del surrealista, se lamenta el cerebro borracho de Man Ray

Pero ni el travestismo de Duchamp ni el voyerismo de Ray interesan al cumplidor de años, que se acuesta satisfecho.

*

Media hora más tarde de su horario habitual, despierta con la boca aún pastosa de nata y alcohol. No llegará a la oficina. Maldice agriamente ser el único amigo de un surrealista que trabaja en una oficina. Plancha con furia su camisa con el cadeau de Ray. En la tabla reposa el periódico del día anterior. Ojea: “No sé que de un muerto en no sé donde a causa de la guer…” “Siempre lo mismo. Qué barbaridad” se interrumpe a si mismo. Lanza un ojo obsceno al anuncio del nuevo espectáculo de una de las discípulas más aventajadas de la Fuller, advirtiendo, con una sonrisa bobalicona, como bajo la blusa, que deja vislumbrar más de lo moralmente permisible, la discípula está también bastante aventajada. Todo coincide: la gota de saliva cae, la camisa se desgarra, burbujea la sangre, la rutina sepultada en la basura bajo agallas de pescado, la oficina distante. Incluso la bailarina (con menos ropa de lo moralmente permisible) deja de existir. El universo del que ayer era un año más viejo, y hoy un año y una mañana más viejo (y poseedor de una camisa menos), se reúne en la repugnante y morbosa plancha de Ray y en una tela roída por el metal.

Maldice agriamente ser amigo de un surrealista.

Inesperadamente, rasga en su cerebro a la bailarina con la plancha claveteada. A lo lejos, huele un cadáver calcinado en un país extranjero. La sangre abandona la visión y viaja hasta el pene, abriendo uno de los botones del pantalón. El homenajeado se golpea avergonzado la entrepierna. El pene, por su parte, responde con babas.

Hoy no le apetece ir a trabajar. Hoy no puede ir a trabajar.

**

Renee Vivien escribió en un poema: El mundo es un jardín de placer y de muerte. Este verso, a modo de fulminante epitafio (tan cándidamente cierto), está manifiestamente grabado al rojo vivo en el mango de la aparentemente sádica plancha de Man Ray (al igual que en la página del diario).

Sin lugar a dudas, una plancha con clavos provoca al instante rechazo. Y es que de por si, la plancha no es un instrumento especialmente atractivo, pues implica trabajo, calor, ruido. No es gratuita así la elección de Ray, que crea, con el añadido de los clavos, una imagen paradigmática del dolor. No obstante, más allá de lo que pueda parecer, esto no resulta nocivo. El dolor provoca la ruptura, como pueda suceder a un masoquista cuando ciertos límites físicos son rebasados con la promesa (y la llegada) del placer. Éste particular cadeau no es una realidad alterada, sino un alterador de la realidad. La realidad de la rutina. Una plancha corriente, aparentemente benigna, es uno de los muchos factores cotidianos que contribuyen al asentamiento de una rutina vital. De esta manera, podría decirse que la plancha es el instrumento ejecutor, y que la camisa el condenado (al igual que el dueño de la camisa). En el regalo de Man Ray hay un objetivo bien distinto. Introducirse en la camisa, desgajarla mientras la superficie hirviente alisa la tela que queda todavía de una pieza, acabar con la prenda. En definitiva: matar. Matar la rutina. Romper la condena.

Por suerte, existe una opción para aquellos aterrados por la situación: crear una prenda adaptable al cadeau de Man Ray.

De modo más evidente, puede observarse en la página de periódico una estructuración ideológica similar. Eros y Tanatos paseando felizmente de la mano a lo largo y ancho de una mohosa página de tirada nacional. No hay duda, el añadir clavos a una plancha (rutina) no difiere en exceso de añadir anuncios frívolos o eróticos junto a noticias relacionadas con muertes, guerras o vaivenes políticos (todo esto también rutina). De hecho, probando a ser ligeramente menos sutiles, pero igualmente efectivos, si tatuásemos el cadáver de la carreta en el fascinante culo de Eros Phone, la situación sería la misma, con la salvedad de que seriamos acusados, injustamente, de salvajes.

Definitivamente, para aquellos aterrados (y desesperados) por la situación, existe otra opción: planchar la página con el cadeau de Man Ray.

Solo entonces podremos estar totalmente tranquilos.

Bataille (que estuvo obsesionado toda su vida con la idea de que en una popular fotografía de una aplicación del Leng Tche, antiguo suplicio chino consistente en cortar al condenado en cien pedazos mientras aún vivía, el reo tenía una expresión clara de placer y éxtasis carnal) lo dijo:

El erotismo es un mundo demente

****


Renee Vivien mulitusos

Shibboleth

Starowieyski

COMPROBACIÓN

Introducir los dedos en el melón maduro,

hundir las falanges en los plátanos negros,

trocear la carne del mango podrido sobre la

tela de araña

Asegurarse, en definitiva,

de que la semilla cobra sentido.

*

Ya que el poeta se produce al ser devorado por los versos (vers - también gusanos),

que entre ellos hallan su orden sin preocuparse de lo que el

poeta sabe o no.

Jacques Lacan

"Tierra había en ellos y cavaron"

Hans Bellmer

In-Mundo

Weegee

Entre las rocas no puede uno ni pararse a pensar

T.S Eliot

*

Toma la caja de zapatos, toma la pala:

Mami, ahora jugamos a los funerales

Philip Larkin

Vaciar el cuerpo

L'etrangere, Felix Labisse

Desde donde llega la peste puede
verse el laberinto.
La viruta congelada tapona el
pozo

Con naturalidad,
con sadismo.

Laberinto no es mas que la
celebre amputacion:

la nada... o el dolor

Faulkner puede ayudar -colgando

por el grueso labio de Michel Poiccard-

Que preste su huesuda
mano, que ceda la piel
del gato.

Si la eleccion no es posible:
la viruta congelada tapona
el pozo.

Con naturalidad,
con sadismo

y con sadismo colgar al
gato sobre la carretera
Inventando una piñata

que reitere las leyes
organicas

Asi ha de golpearse
Asi ha de sangrar

Pajaro muerto en la nieve de julio

Felix Labisse

El chorro de orina como
maxima creencia del orden.

Se moja la taza, comienza el caos

Cualquier miccion podra
traer solo muerte en el futuro.

Medios de Supervivencia [Eterno Retorno del Eterno Retorno]

Dorothea Tanning

Ella corta un parche para embellecerle los ojos

*

Y ¡Bang! La muerte tiene otra vida entre las encias

Djuna Barnes

Eterno Retorno del Requiem

Gunnar Smoliansky


Y en un teatral gesto de amnistia
muestra a los fieles aterrorizados
su corazon sangrante entre sus
dedos como una horrible y palpitante
hostia durante la cruel Eucaristia
Albert Giraud

*

El sol destruye el interes
de lo que ocurre en la sombra
Philip Larkin

Phantasmagoria In Two

Carlos Canovas

Carlos Canovas y los cadaveres verdes. La ciudad desgarrando virginidades. Naturaleza de la nostalgia, tener nostalgia por la naturaleza. Persianas desgarrando nervios. Desear el insecto.

La memoria genetica
envenenada
por la savia


No muy lejos de aqui una hierba se seca al borde del camino
Robert Desnos

Moritat

Alfred Kubin

INTERIOR

Tres arqueologos dicen que iba a verte.
Tres arqueologos dicen que mi craneo es imperfecto
Tres arqueologos hunden las manos en la pelvis vacia.

Tres arqueologos en el desierto
son la anomalia, son la anatomia.

Colores cifrados

Stefan De Jaeger

Y SACUDES MI CUERPO LLENO DE METAMORFOSIS
[VARIACION DE UN VERSO DE ROBERT DESNOS]

Rayar las
estrictas
mutaciones

del aire,

percibir
metamorfosis
en el agua sucia

Fata Morgana

Olivia Parker

El vientre se mueve de arriba a abajo. Suena a rosas y abismo.
Las rosas no alivian el hambre.
Las rosas no alivian la sed.
El vientre cayendo de abajo a arriba. Como un compendio de acidos
y formulas animales desprovistas de alma.

El vientre no tiene hambre. El hombre no tiene sed.
Abismo no es abismo, abismo es ahora vacio en nuestra hora vacia.

Y en el vacio se abre un agujero
carnoso que anuncia la hora de comer.

Temblaran las rosas.

The Natives Are Restless Tonight

Francis Picabia

[PRESAGIO]

Tres gatos cojos parten en el amanecer,
y no regresan,
Dos gatos ciegos parten en el anochecer,
y no vuelven,
Una gata preñada pierde una oreja en la carretera,
y no crece,
Una gata preñada en la puerta de una lavanderia,
y apesta,
Una gata preñada mordisquea el vientre,
y llora,
Una gata preñada arde alrededor de sus entrañas,
y no quema,
Una gata no preñada expulsa burbujas, tripas y raices,
y no hijos,

Tres gatos cojos parten en el amanecer,
no regresan

Eterno estadio del espejo

Alexander Calder

Crea para el sujeto, atrapado en la atracción de la identificación espacial, la sucesión de fantasías que se extienden a partir de una imagen-cuerpo fragmentada, a una forma en su totalidad que llamaré ortopédica.

Jacques Lacan


Un feto pende de las diminutas
agujas de cristal. Dice: Tengo veinte años

Dice: Ten-go-vein-te-a-ños

Con las manos agujereadas por
el cristal, su madre intenta
descolgarlo, gimiendo: Yo tengo ochenta años

Ten-go-o-chen-ta-a-ños

Reconocerse en las fauces de las bestias
Correr con las bestias
Matar con las bestias muertas sin nombre

Pero no matar a las bestias

Si degollar el nombre

Contar al hombre:

Residuos cortantes son el amanecer

Poesía y cortocircuito

Ori Gersht

Hoy, a las 20.00 h. estaré en el Lilec, donde me podréis encontrar digitalmente: Charla en directo con los autores a través del blog del Festival http://lilec09.blogspot.com/. Entra en nuestro blog a la hora del Encuentro o deja tus preguntas a través de nuestro e-mail lilec09@gmail.com o de nuestra página de Facebook Lilec Almería.

Quedar en calzoncillos

Lee Friedlander

EL CIGARRILO QUE INCENDIÓ EL MUNDO

Un cigarrilo en un poema de Bukowski.
Me dices: "Venga, venga..."

Pero el cigarrilo seguía ahí.
Haciéndome fumador pasivo de una marca
que no conozco, saboreando
el húmedo filtro de la tierra, jugueteando con
Santa Saliva de nuestra Esperanza.



Serás el kamikaze infinitamente detonado



Tan vulgarmente humano.

*

Actuacion dedicada a Ana Gorria, que me dejo
esta noche en calzoncillos recitando este mismo
poema entre mareas de tecnologia defectuosa.

Gracias, es usted una bendita.
Un dia seran sus bragas.
¡Que hagiografia mas pervertida!

Topicos poeticos retransmitidos desde la niebla de madrugada [Anatomias codificadas]

Lee Friedlander

Una mujer irrespirable, con la boca
pegajosa de ceniza blanca,
infla sus mejillas.

quiere ser las imagenes de un poema.


Con luz vapor traza un corazon
en su cara,
y muere.
Muere de una
arritmia horrible.
De un brazo izquierdo perdido
en el mar de
las bombillas.


Muere fundida, apagada, reventada.

Muere por la causa que los escorpiones
se disputan en el desierto
quemado y huidizo.

Ella quiera una tumba en el desierto.
Pero, en fin, muere. ella muere, y su cara, y su corazon
arden bajo una lluvia muda de ceniza y desesperacion.

Veneno.
es.
todo cuanto existe.

*

El fuego del infierno o la casa de putas
Derek Walcott

*

Putas comiendo piñas en llamas en el oasis purpura.
Piñas en llamas sobre los vientres purpura
de la puta de los oasis.

Reposar eternamente
en la casa de putas convertida

en infierno por el fuego.

Calor

La Noche Española, Francis Picabia


Il fait froid dans le monde
Brigitte Fontaine

*

Pues el dadaista sabe que la
vida triunfa en la contradicción
Hugo Ball

Street Named Hell

Valentin Serov

Una calle llamada Infierno.
Un demonio sin nombre

Una llama de infinitos wattios
engendrando farolas de barro
Gases rojizos y pegajosos.

Una calle llamada Infierno,
mi boca electrica y las tapias

agrias y calientes de las cafeterias
del purgatorio. Sin embargo, el cafe
sigue gustando, continua enervando.

Balanceo Mortal - Autodisolución

Egon Schiele

El mundo es un jardín

de placer

y de muerte

Renée Vivien

Caranegra

Fernand Leger


Me has arrastrado tierra adentro hasta este lugar desde
donde no se puede regresar

*

Es culpa nuestra que solo amemos la calavera de la

Belleza

Paul Bowles

*

El objetivo de Leger: trasladar a la pintura el sentido exacto de las realidades utiles
El ego que Leger deseaba devorar: ser el pintor de las imagenes poeticas de cada dia

Queda saber si el hombre es realidad util
Si el hombre es realidad util o por el
contrario realidad futil
Queda saber si el hombre es tan sutil como
para ser el productor de la poesia
en bruto

Queda saber si la poesia es sutil,
y si es de cada dia

Yo sentencio a la carne a ser decorado-movil
Sin lugar a dudas, seguimos
mejorando el
transporte

publico

Masturbacion Negra nº 2 [Poetizando Abismos]

Gabriel Cuallado

Decir poetizar como un ejercicio de liberacion, como la elegante aplicacion de un maquillaje exageradamente favorecedor en las mejillas quebradas de los actos vitales. Gabriel Cuallado, dice en un numero añejo de la revista Photovision respecto a la fotografia de niños: "Se llega con mas facilidad a penetrar en su alma a traves de sus gestos, actitudes, etc.., pudiendose incluso poetizar su imagen con una relativa facilidad". En las lineas anteriores, alude a la naturalidad propia del niño a la hora de posar. ¿Que sentido tiene la naturalidad del crio, si el fotografo prefiere la adulteracion propia del mundo adulto para convertir el resultado en un producto redundantemente adulto?

Por otro lado, ¿que entiende Cuallado por poetizar? Es indudable que el arte es una perversion de la vida propio de vaivenes del ego. Sin embargo a la fotografia, se le podia reconocer el merito de trascender de vida-a-vida sin apenas sufrir falseamientos (con excepcion de cierta fotografia mas decididamente "creativa"). El poeta poetiza (verbo idealizado y repugnante) la vida. No obstante no poetiza la poesia. En la frase del fotografo valenciano, hace referencia a ello como una medida espiritual, casi purgatoria, pero sedimenta como una vulgar rutina de esteticista de pasarela, una posibilidad divina de alcanzar niveles artificiales, liricos y pomposos para hacer mas artistico su trabajo.

Levinas sentenciaria que la muerte es lo posible de lo imposible en contraposicion de la formula de Wahl que afirmaba que la muerte es el imposible de lo posible. Si hay algo claro en nuestra civilizacion es que la existencia es posible, es posibilidad. Se puede terminar con ella puesto que es una posibilidad, pero no se puede alterar el resultado de ese fin, que es la muerte, y por lo tanto una imposibilidad. Extrapolado esto al arte, el ejercicio artistico deviene en un posible sobre la imposibilidad (para justificar la existencia del arte, la vida se torna imposibilidad, rutina gris, y por supuesto, tambien inevitabilidad). Si la vida fuese posible al mismo tiempo que la poesia es posible, esta no tendria sentido, pues las constantes metamorfosis de la existencia eclipsarian cualquier amago poetico (y no es que exista realmente un conflicto posible-imposible vital referido a la poesia, sino meramente una alteracion explicativa). Cuallado pretende aplicar un posible a otro posible. La diferencia es que uno ya reune arte y vida en si. A diferencia de la poesia, que es una destilacion o tergiversacion de la vida, la fotografia es un medio en contacto directo con la vida. "Recordar es vivir dos veces", se dice popularmente. La fotografia cotidiana y familiar no tiene otro sentido que el de recordatorio. La transmigracion artistica puede quedar tambien en el memorandum. Es por ello que en el ambito fotografico, lo posible esta dos veces presente. La aplicacion de un tercer, o segundo si se yuxtapone en uno vida-fotografia, posible queda asi como una perversion de esa doble afirmacion de la vida.

Yo amo la vida. Y encontrar al dia siguiente el cadaver suicida de quien afirmo esto. Pareceria un disparate. Quiza seria distinto un Yo muero por la vida, pero en fotografia (tambien en poesia), esto no resulta mas que una broma de poca aplicacion practica. Es por ello que la afirmacion de Cuallado respecto a su busqueda de la naturalidad, su interes por el hombre, no coincide con la atraccion que al mismo tiempo siente por poetizar estos factores. Quiza todo dependa de una terminologia insuficiente, o una mala aplicacion y denominacion de la misma, como ya defenderia la escuela analitico-linguista.

De cualquier manera, aqui no se intenta mas que poetizar el posible error de Gabriel Cuallado...

Todos dicen "Lo siento"

Ernst Haas

AUTOVIA EROS-TANATOS

Un agente de policia le toca la
entrepierna a un drogadicto en
un cacheo rutinario.

Rutinariamente sospechoso.

No se miran. El drogadicto
me lanza un beso descompuesto
mientras me señala las venas.

No intuye nada.

Estan ocupados. Se valen de si
mismos para ejercer la muerte.

Masturbacion Negra nº1

Helmut Newton

MANIFIESTO DE UN POETA SADOMASOQUISTA

Existe en gran parte de las manifestaciones poéticas, un gusto genérico e indispensable por el sadomasoquismo. Un sadomasoquismo siempre envuelto en fustas de seda, que, sin embargo, no hace variar la expresión sufrida del poeta. Tanto es así, que Rene Char llegó a sentenciar que ser poeta es sentir apetito por un malestar. Este aforismo, que quizá tenga más de epitafio, es la culminación de toda una trayectoria universal dedicada a la guerra interna del yo poético (de hecho, Machado se pronunciaría respecto a su conflicto particular de la siguiente manera: “Yo vivo en paz con los hombres, y en guerra con mis entrañas”). Aunque pueda parecer que el mismo Machado se defraude y defraude al hacer alusión al mundo palpablemente humano que le rodea, en su poesía, el hombre como tal solo actuará como un condicionador (el eterno martirizador del látigo) que encenderá a través del tormento el cerebro del autor. El sadomasoquismo crea de hecho, en condiciones sexuales, un vínculo afectivo por parte del individuo dominante hacia el dominado.

No obstante, en la atmósfera poética, y concretamente en la de la cita machadiana, el hombre no puede amar al poeta, pues ni siquiera sabe que lo está torturando, por lo que el propio poeta debe tomar el relevo y amar al individuo.
Por otro lado, el sadomasoquismo intimista y celebrativo, el del hombre de la estabilidad unilateral, citando de nuevo a Char, el que resulta casi de bufón mesiánico pero siempre sufrido, se oculta inevitablemente en la joroba sentimetalmente sobrealimentada y devoradora de filias del poeta. El camino, via crucis inapelable, es el que arrastra por los tobillos al caminante sin este poder hacer nada. Es presumible que el final incierto pero indeseable, que es el terminar del sendero, es una trampa traicionera para un paseante que se ha encontrado sin pretenderlo en la linea de salida de un itinerario muy accidentado y poco fiable. El poeta, que no es ciclista, no ve posible la realización en la meta, sino en el recorrido. El poeta, que no es ciclista, no tiene más que un camino y una carrera. El poeta, que de nuevo sigue sin ser ciclista, desearía que se le pinchase una rueda. Pero en su lugar, como poeta pervertido que es, encuentra el placer en una pasión, la misma pasión afilada que le recuerda que o avanza por el camino, o dormita sin remedio hasta la tarde (ocaso del mismo ser). Así, el sadomasoquismo vuelve a entrar en acción, pues ese dolor de fin del mundo, es el que hace al poeta encontrar en el camino más que una condena. Freud enuncia que la excitación sexual se genera como efecto colateral, a raíz de una serie de procesos internos, para lo cual basta que la intensidad rebase ciertos límites cuantitativos .
En esta tesis se refleja la espina (que parece casi caida de una rama benévola al juntaversos), doliente y necesaria que revive el alma del poeta por medio del dolor, para vivir en el camino.
Y es que aquí se presentan dos posibilidades. La espina o el ocaso. La vida o el pesimismo mortuorio.

Algunos incas, en sus ritos más extremos, dedicaban su existencia al Dios Sol. Era tal su rigurosidad espiritual, que les exigía tumbarse en la arena, totalmente desnudos, durante días, sin apartar la vista del sol. Primero se quedaban ciegos, para más tarde morir deshidratados.

Aquí se puede ver al hombre sin espina, firme en sus convicciones, pero tremendista en su planteamiento. El poeta por el contrario, no se rinde ante un Dios que no va a tener tiempo ni de obrar milagros, ante el término del camino, sino que opta por realización del mismo, que es suelo seguro.

El paraiso es ciego y negro, dice Dylan Thomas. Y hay que ser muy valiente para creer lo contrario, o ser un ciclista de éxito y vocación con un trofeo y una espumeante botella de champagne al otro lado de la meta.

*

Pido perdón por el semen.

Miserere

Manuel Bravo

El poeta no se irrita por la horrible extincion de la muerte
Rene Char

Muerte es el labio negro y encarnado que besa
sordamente su entrepierna.
El poeta no es santo
La extincion es divina.

Fenomenología interiorista

Dorothea Tanning

HAPPENING

La metió en el tambaleante cuarto de baño.
Las bragas a medio bajar, cálidas y a roales.

Su amiga extranjera gritando en la puerta:

Tren no espera

Y el tren no esperó. Mientras hablaba sin
sentirme vivo de los hombres que la hacían
peor mujer, nos fuimos a un lugar donde el

rostro

aterra

Enturbiar las aguas

Frederick Sommer

¿Puedes oler aun la cosecha podrida del año pasado?

Paul Bowles

*

El cadaver del coyote como una fotografia que exprime las naturalezas muertas

La tierra caliente como una sabana tejida por los recien fallecidos
Arriba en el cielo se oculta un complot del misterio

Ley de la gravedad

Hodler

CENSURA INEVITABLE [CESURA CIEGA]

Los hombres mueren…

Los sueños sólo alteran sus casas
Lola Ridge

El Doble Noveno, Fiesta de los Crisantemos,
arrebata los cuerpos lunares a los chinos.

Allá en el lago de las piedras petroleras,
llora una pareja rasgada mientras lame rosas,
acacias, y orquídeas con la lengua de los
enfermeros exiliados.

Crisantemos de pesado plomo, flor favorita
de los chinos.

Venezuela tenia un hombre muerto en la playa

Izima Kaouru

II

Esta es la pregunta mas atrevida:
cuestionar al asesino si la sangre
es real.

III

La sangre es real. Paso la vida llorandolo
entre sombras. El asesino, sin embargo,
ha retirado la palabra.

Desolacion [Caida de los trazos]

Pere Pruna

Nuestra determinacion asesina

de no pintar el cuadro:

el terror a la permanencia

de la pintura.

Craneo

Leonor Fini

ATENTADO

Mandar a un muerto a la guerra, y que
vuelva infectado de piel.

Este es mi plan.

Clown

Kline

El simple placer y el pobre misterio
De no ser visto

*

Mi pensamiento sostenido por la vida y la muerte

Paul Eluard

Telaraña Vudú

Moholy-Nagy

Telaraña Vudú

Dance Cadaverous

Alfred Kubin

LA LENGUA DEL POETA

La lengua del poeta huele a vagina
y glande sudado.

Pero eso ya no es malo.

Muerte viste un desnudo

horrible en el desierto

Signos [Ni autonomía, ni preexistencia]

Serie Blow-Up, Ori Gersht

He decidido seguir mi destino en sentido contrario
a vosotros y explotar el reverso de vuestra belleza

*

Tu amante, el asesino

*

Adora de rodillas como un totem sagrado

*

¡Escúchame, madame! ¡Madame, voy a morir!
¡La casa está embrujada!

*

¡Dios mío, voy a palmar sin poder estrujarte
En mi pecho y mi polla otra vez en la vida!

*
Algo de noche queda en un rincón podrido

Jean Genet

Trash

De Kooning

CRUZ INSURRECTA

Oimos la lepra. El timbre marca la llegada de los enfermos
Dentro, fuman sin fin las finas venas de sus amantes
Alguien intenta arrancar a cantar. No se atreve.

Ayer, un leproso estallo y beso a todos los miembros de la reunion.

Su beso, era el beso de las raices de papel, y los mosquitos transfugas
Un beso tan poco consistente como su carne.

Alguien lloro, gimoteando que se le iba a caer la cabeza
Bailaron, y se convencio de que estaba trazado en el universo
Y solo los agujeros negros podrian borrar su negra historia
Era un tango conocido, el tango que soñaban cuando les pinchaban profundo y mal
Ciertamente los agujeros han cambiado la musica
Tango es ahora una boca que traga a los que creyeron dejar los hospitales y el algodón atrás
Atrás como la carne que las cruces no quisieron devorar ya jamas.

De una Peste deseada [Forunculo nº1]

Alfred Kubin

CUANDO DIGO CEREBRO, QUIERO DECIR...

No a la magia blanca que me abraza las caderas.

Beso los hechizos de los mahories, las crias vudus,
y los exaltados cazadores que pintan sus presas
y las nombran despues.

Una vez cazada la bestia de los apetitos, la
negra Maba con su negro Caput, dan vueltas
negras por el suelo. A el, erguido como un
humano digno, le cuelgan las pelotas, y el pene
se le agita con gracia vegetal.

Ella se encarama a un arbol, y cierra la sombra
de sus pechos en el atardecer. Abajo, sujetos
por las raices del arbol milenario, plantado en
la vispera, Angdagma, Sepel y Margko, salivan
por el dulce agujero de Maba.

Pero la noche es larga, y el semen corto.
Caput los llama con una patada en el culo, y encienden
una hoguera de ron y sangre.

Anochece en la selva, los tribales sueñan. Maba
tiene un bombon en el utero, Caput dice ironico,
en sueños, “¡Caput!”.


Yo no vivo en la selva. Quisiera hacerlo.
Comer arboles, sexualizar el verde.

Vivir frente al fuego, entre conexiones neuronales
de magia simpatica.

Por la Peste y en la Peste.